tag:blogger.com,1999:blog-75937228294507226262024-02-20T21:07:21.316-03:00Blog do Igor VidaIgor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.comBlogger67125tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-29934305038276785682011-01-21T02:54:00.000-02:002011-01-21T02:54:11.064-02:00(rascunho publicado)my beer, your jack<br />
waving hands as we track<br />
linking dots to scars<br />
jet planes and stars<br />
<br />
kick and punch all night<br />
no vio, no fight<br />
new scenario, nouveau punk<br />
sleep tight, wake up junk<br />
<br />
gotta go, you say all the time<br />
and I know your time is mine<br />
good to know you like to talk<br />
powderly as white chalk<br />
<br />
my drum&bass will low<br />
as soon as you go<br />
no battery can ignite<br />
the way you put me righIgor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-51961999737401918702010-05-04T14:46:00.003-03:002010-05-04T14:52:17.203-03:00último post<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPy4k09tEqiKJtD67b8BLaKEHrOMVkTw-UnrB8J99MZks-gn85NC2wMRnZpL91NUkRUjJXb53HwZ5gdLwQZicIN6iyLESXPp8AOgRbjGowhe3udp8Ais4dAf4k2JgtB5y5qW7oBRvnDds/s1600/epherma6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPy4k09tEqiKJtD67b8BLaKEHrOMVkTw-UnrB8J99MZks-gn85NC2wMRnZpL91NUkRUjJXb53HwZ5gdLwQZicIN6iyLESXPp8AOgRbjGowhe3udp8Ais4dAf4k2JgtB5y5qW7oBRvnDds/s320/epherma6.jpg" tt="true" /></a><br />
<br />
obrigado a todos por acompanharem <em><strong>as grandes aventuras do pequeno irgo</strong></em>, ultimamente chamado de <strong><em>Blog do Igor Vida</em></strong>. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">tenho um blog novo, o <strong>RVSTD & EDTD</strong> (lê-se em inglês <em>Revisited and Edited</em> OU no bom e velho português <em>Revisitado e Editado</em>). No <strong>RVSTD & EDTD</strong> alguns textos e divagações postadas por mim n'<strong><em>As Grandes Aventuras do Pequeno Irgo</em></strong> serão revistados, editados e postados por mim. Serão retrabalhados, melhorados e até traduzidos - neste caso disponibilizarei as duas versões para leitura, ok?!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">sim, na verdade é quase a mesma coisa de um albúm ser relançado como um albúm de remixes - só que com textos. É uma maturidade textual diferente, um momento diferente de criação e claro, preciso de um espaço novo. Como sugere a imagem acima, dimensão diferente...</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">espero que gostem, em breve estará funcionando e disponibilizarei aqui o endereço!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">abraço.</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-87518130222543666982010-04-11T20:40:00.006-03:002010-04-11T20:55:47.422-03:00Bebadôs<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK-KVhftGgfw1famI0qxXP8veTLxCgSv7aFNvXva-fDLQ3PNklKZMww2NjVd4eC6243zrQXG70xHrZlsPey3anYy7W0x55blS1Gwrx5JzO2Syt3uPiIpWfmm0wHqNk_GYhOehxO4YVNrs/s1600/BEBADOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiK-KVhftGgfw1famI0qxXP8veTLxCgSv7aFNvXva-fDLQ3PNklKZMww2NjVd4eC6243zrQXG70xHrZlsPey3anYy7W0x55blS1Gwrx5JzO2Syt3uPiIpWfmm0wHqNk_GYhOehxO4YVNrs/s400/BEBADOS.jpg" width="400" /></a></div><b>Planos. Argumentos.</b><br />
<b>Malas. Bagunças.</b><br />
<b>Paris.</b><br />
<b>Desembarque. Hotel.</b><br />
<b>Tweed e Oxford.</b><br />
<b>Casaco leve e botas.</b><br />
<b>Jantar.</b><br />
<b>Dom Perignon;</b><br />
<b>Dom Perignon;</b><br />
<b>Dom Perignon;</b><br />
<b>Finalmente,</b><br />
<b>pAris!</b>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-52562864082527946182010-04-08T13:13:00.002-03:002010-04-09T10:01:52.166-03:0040<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi71eFLOr-nFkVjoopivP9q7x5zdjdUi3UTs5l8dwkCCl79B8tlR2XJE5ugc7fY5PBX6Psobun0hWIUuvd7QqokSshBd3ccFwQrGqdptpxnUieY_1Eluk5rjlikB5vb5E3E4n882hLN50I/s1600/flickr_0218.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="355" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi71eFLOr-nFkVjoopivP9q7x5zdjdUi3UTs5l8dwkCCl79B8tlR2XJE5ugc7fY5PBX6Psobun0hWIUuvd7QqokSshBd3ccFwQrGqdptpxnUieY_1Eluk5rjlikB5vb5E3E4n882hLN50I/s400/flickr_0218.jpg" width="400" /></a></div><br />
ela sempre surgia com seu vestido branco, rodado. Esperava atentamente a confirmação do vôo no painel de chegadas e partidas. Ele chegava e dava-lhe um susto, vestido rodava. ela se encantava com as histórias e feitos do amado amante. Ele se encantava com o encantamento por parte dela para coisas corriqueiras à rotina dele.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O andar sem rumo, os olhos perdidos, a leveza do vestido eram contrapostos pela maturidade da pele, segurança do riso, força do abraço, certeza do rumo escolhido. Assim <i>ensolaravam </i>constantemente os finais de semana da cidade acinzentada. Abafavam com risadas todo e qualquer barulho. A luz intensa dos sorrisos desbotavam todas as outras cores ao redor.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tempo. Tempo. Tempo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">ela surgiu na plataforma vestida da mesma forma inocente. Ele notou algo diferente. Olhar, estranhamento, riso.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ela agora era dele;</div><div style="text-align: justify;">ele, dela. </div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-42203272384081009472010-04-05T13:55:00.000-03:002010-04-05T13:55:44.839-03:0039<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaj-RAOpSAkIk1oUeXvvY96BkLsKDkkJDkPyHp9HMMNCgjpm_RQIkGeqT1K6DH6yCJSCdRm-G1-E8i9J9BfAXxaNalRTcsagd0bJiX1EIWsww9C6yxwJFR2keX2UpVR1a-E5Hlof-k_wA/s1600/breno's.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" nt="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaj-RAOpSAkIk1oUeXvvY96BkLsKDkkJDkPyHp9HMMNCgjpm_RQIkGeqT1K6DH6yCJSCdRm-G1-E8i9J9BfAXxaNalRTcsagd0bJiX1EIWsww9C6yxwJFR2keX2UpVR1a-E5Hlof-k_wA/s400/breno's.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Resolvemos marcar o tal encontro. Vestido de amarelo eu fui. Cheguei conforme horário combinado, procurei um local agradável naquele parque; lá sentei e esperei. Esperei. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Meu amor não apareceu. Deitado na grama construindo possibilidades explicativas para o atraso do amor, me peguei fitando alegremente o sol. Passamos assim toda tarde. O verão todo. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Amantes agora; ele lá, eu cá.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O sol, quente, me beijava.</div><div style="text-align: justify;">E eu, fiquei cego de amor.</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-71345673303575256802010-03-23T19:50:00.003-03:002010-03-26T14:00:02.444-03:0038<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLh0mP9KDiKMnBhwZp80qKo49OMJQMNO7q6NL4VO2ofNfq6n6r3yhvbg82HSmLs80qFqjIiKkqe0OZqK0Q7WL8GMtrQThCBMXuKyIS_NUi-p4khVySmRz2042eeENRSyDE6-NU3MF2kqI/s1600-h/origamis.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="262" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLh0mP9KDiKMnBhwZp80qKo49OMJQMNO7q6NL4VO2ofNfq6n6r3yhvbg82HSmLs80qFqjIiKkqe0OZqK0Q7WL8GMtrQThCBMXuKyIS_NUi-p4khVySmRz2042eeENRSyDE6-NU3MF2kqI/s400/origamis.jpg" width="400" /></a></div><br />
A filha menos querida, única prestativa sem dramas ou reclamações, ajuda ao pai com sua organização minuciosamente clínica. Todos os finais de semana desde a morte da mãe - Deus a teve - dedica seus préstimos domésticos à casa paterna. É um zelo sem igual.</div><div style="text-align: justify;"><br />
O velho, um aposentado rabugento, passa mais da metade do seu dia útil sentado numa poltrona de couro marrom, de onde, confortavelmente dita regras para o andamento (caótico) da casa. A poltrona, presente da filha menos querida em comemoração a aposentadoria do pai, ficou guardada na garagem por quinze anos. O retorno da poltrona a superfície - superfície levando em conta o posicionamento da garagem em relação aos outros dois pavimentos da casa - se deu quando à morte da esposa, o velho precisou de algo igualmente grande, quente e confortável para completar a lacuna que a esposa deixara. </div><div style="text-align: justify;"><br />
(São quatro filhos ao todo: três mulheres já feitas e um moço ainda em má formação). <br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;">No imaginário da vizinhança, constituída de uns tipos interessantemente caricatos, àquele lar é um lar feliz. Quanta imaginação atrapalhada. A casa vive em bagunça e a santa filha menos querida sempre tenta manter a ordem. O pai, ingrato, apenas resmunga; palavras claras e límpidas só são ouvidas quando “nunca atendem um pedido simples” ou “ainda não trouxe meu café”. Como a esposa deve fazer falta. Embora a coitada deva estar agora, não importa onde, mais tranqüila. Os outros filhos moram na casa paterna e abusam sem dó dos préstimos da irmã. Que santa!</div><div style="text-align: justify;"><br />
(Tal situação precisa acabar logo. Filha menos querida não merece mais sofrer. Mas, não pensem que algum príncipe irá salvá-la ou algo do gênero. Ser reconhecida como filha redentora, muito menos).</div><div style="text-align: justify;"><br />
No sábado mais bonito daquele mês, filha menos querida acorda cedo-ainda-escuro, prepara um delicioso café da manhã, medica o pai e com suas prendas domésticas deixa a casa um verdadeiro brinco de diamantes. Em estado bruto. Arruma suas coisas na habitual valise preta e sai com um ar triunfante de dever cumprido.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Filha-menos-querida ir embora para sempre e nunca mais voltar já seria vingança suficiente para aquela família; mas por um descuido ingênuo durante o fazer do café da manhã, o gás ficou ligado. Algumas pessoas (in)felizmente não resistem ao gás butano. Ligado por horas em ambiente fechado sem ventilação pode até fazer mal a saúde.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Um silêncio pacífico e comovido foi promovido. Os cretinos ficaram, finalmente, em convergência.</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-70650707182816617312010-02-26T11:51:00.005-03:002010-03-26T13:30:36.992-03:00Trente-sept<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigKY3xQmBZraTp-qd7ijbI_lkwbR5NAaXArqRlqFTWtfKsIQHCTiN-7BU7CFgoLYIkvh42KWo1K5sTmaw6Dge0vVPVTv3sK4ioS7zyHleRgeEidYX0AoPwW-O_6vEBV3LQ3GVgSn_3e84/s1600-h/bonheurs4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigKY3xQmBZraTp-qd7ijbI_lkwbR5NAaXArqRlqFTWtfKsIQHCTiN-7BU7CFgoLYIkvh42KWo1K5sTmaw6Dge0vVPVTv3sK4ioS7zyHleRgeEidYX0AoPwW-O_6vEBV3LQ3GVgSn_3e84/s400/bonheurs4.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
Nunca conhecera, até o dia que esbarrou com o moço forasteiro na mercearia, um francês de verdade; talvez os modelos estampados nas propagandas da vogue ou elle seriam. Até o dia em que esbarrou com o moço moreno de olhos azuis na mercearia, não conhecera um francês de verdade. Vira um ou dois filmes do Jeunet, quando na capital, a prima a levara no cinema, mas <i>en personne</i>, não conhecia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">As aulas de francês custam ao pai o equivalente a meio salário pago a empregada doméstica há anos na família. Luxo não é, necessidade sim. Dizer ao pai a intenção de ter aulas com um moço forasteiro tomou-lhe uma semana de preparação e simulação de diálogos possíveis. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O <i>parisien</i>, agora atração local dos desocupados e curiosos, ganha então uma aluna. Segundas e quintas-feiras, sempre após o ave maria na igreja da praça central, as aulas acontecem, na sala do pequeno apartamento feita em sala de aula. Graciosamente vestida e sempre pontual, acomoda-se numa cadeira , presta atenção em todo e qualquer gesto do professor.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Todas as amigas da mocinha sabem das aulas e à prima da capital, escreve cartas com tentativas audaciosas de escrever frases inteiras em francês. Colônia, não usa mais, nem alfazema carrão, só <i>eau de toilette</i>. E é francês, na mesa, no banho e na cama. <em>Como era gostoso meu francês</em>.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Um dia, melhor amiga diz ficar sabendo, os franceses não se limpam e as moças não depilam as axilas. O velho do armazém espantando diz ao pai da moça, os franceses comem lesmas e possuem hábitos estranhos, deixam um queijo mofar até azular e aí comem. É um horror.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O sotaque engraçado e envolvente sempre faz à moça, cócegas, mesmo quase dois metros de distância um do outro. Suave, suave. Dois meses inteiros até agora, aulas semanais e lábios apertados. O francês se enfadou, resolveu voltar pra casa. Mocinha chorou, chorou, choraria em francês se possível.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ficou amarga, bruta, áspera, mandona.</div><div style="text-align: justify;">Totalitária, inclusive.</div><div style="text-align: justify;">Resolveu um dia, incerto, estudar alemão.</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-4834752314804723302010-02-15T09:57:00.014-02:002010-02-17T14:35:50.958-02:0036<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwT4fo5E6vZ2iZ7hyHQzcxt_cKDlen_-qUzPAgAZjHITNOdZuYXbX2rcU_QzfEHLFQb7L5-Lus3tqhzreMlj1hN1KsM4WSkI0uiBl74Dh9uELc8gJNIzvzR-hdrpSL39GElEpBJ2uO8I/s1600-h/Vintage_Beach__by_orangetopatos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ct="true" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNwT4fo5E6vZ2iZ7hyHQzcxt_cKDlen_-qUzPAgAZjHITNOdZuYXbX2rcU_QzfEHLFQb7L5-Lus3tqhzreMlj1hN1KsM4WSkI0uiBl74Dh9uELc8gJNIzvzR-hdrpSL39GElEpBJ2uO8I/s400/Vintage_Beach__by_orangetopatos.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>É manhã bem cedo, cedo fresco. Uso uma das várias camisetas de super-heróis que tenho, uma bermuda de tecido sintético, pés descalços. A mochila carrega minha sobrevivência de dois dias, fora, meu par de tênis bem gastos, pendurados pelos cadarços. Balançam, parecem se despedir. Estilo despojado me cai bem, mas não estou despojado, acabei de acordar e o caimento não foi propositalmente organizado à parecer despojado. Acabei de acordar.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;">(Pés descalços não são problema pra mim. São oito passos do carro à porta, quarenta e seis até a padaria e cento e sessenta e oito até a universidade.)<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;">Na tarde anterior algo me consome, sofro. Engasgo. Te amo eu disse também te amo ouço de volta. Encontramos um ao outro várias vezes no mesmo dia, na mesma casa. Por um dia de quarenta e oito horas. Esbarro, me carrega, roda, me diz te amo, de novo, de novo. Meu medo se verte em água, salgada.<br />
<br />
(Raramente tenho medo, quando tenho, choro.)</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Eu disse que amo muito, me disse o medo é do bom acabar e, e naquele momento chorava por uma perda, me disse, não iria acontecer. Choro agora, digo eu, choro e tenho medo. Choro igual menino. Me abraça, diz que fica bem. Acredito. Acordamos cedo, bem cedo. Tomamos café, mala pronta desde ontem, ontem antes do banho, não o meu. Acordamos de novo na mesa do café. Um abraço. Com força leve. Vestimos roupas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O mar então secou. Ri, riu, rimos. Remos. Partimos.</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-28994688961303504102010-01-08T10:46:00.003-02:002010-01-15T15:49:19.606-02:0035<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrKvXLMBjU0ONJB6s8kfXcQ6z1QpLiQdhP1k6lzeJiwXXv6ijUZkKV9aiP4yPsYyHySemIzy_-CfVj3Q42Ga4oBmZniK584NkqrT2DXh7PD3UiLcZLBmxJoUFOtS617smLuAfWwETKfqc/s1600-h/image01616.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7B_FbNyNoULQTnNUmeU_2ckN0GrqUm-cAlyjhMUuVm6oH3luZElC2f5MqF-_7-o0R1VwfOfzkr7Rj4m5yrHohAHAgDzEefgX6JbBeclVtl71HMperZQtXrpKnkay3dlGA7BUBA1YKoXo/s1600-h/image01616.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ps="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7B_FbNyNoULQTnNUmeU_2ckN0GrqUm-cAlyjhMUuVm6oH3luZElC2f5MqF-_7-o0R1VwfOfzkr7Rj4m5yrHohAHAgDzEefgX6JbBeclVtl71HMperZQtXrpKnkay3dlGA7BUBA1YKoXo/s320/image01616.jpg" /></a><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Uma máquina de cola quente talvez pudesse resolver essas querelas que me atormentam. Te colaria numa cadeira e faria coisas não ortodoxas com você. Te contaria toda a minha vida, atuando, fazendo drama, adaptando, incluindo você me cada parágrafo. Colando você à ela, minha vida. Falaria do meu mundo, do meu submundo e de como você é importante nisso, nesse meio termo, nesse <em>entremundos</em>. Escuta! Ainda estou falando.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cola quente não parece suficiente então. Quero uma fita adesiva bem poderosa, para colar seus lábios. Assim você só escuta, todas as minhas desventuras, aventuras, loucuras e outras coisas aumentadas por mim com o intuito de atormentar você. Me ouve. Não me olha nos olhos. Só me veja atuando, passando para lá e para cá na frente da sua cadeira. Entendeu? Vou falar mais alto. Entendeu agora?<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Não se faça de vítima. Vítima sou eu. Continuo meu ato, matando o meu eu em cada cena nova. E você assustado não crê. Crê na loucura que eu faço. Mas não crê em mim. É tudo verdade, não tá vendo? Você me deixa louco, nunca prendi ninguém assim. Não me atormente. É a minha natureza, não sou humano. Sou a personificação de tudo o que você queria. E agora que não quer mais, vai me ouvir.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Gritar como? Está atado esqueceu? Grito sufocado não surte efeito. Calma, mais um minuto e te libero. Sai correndo. Escuta mais um pouco, esqueci daquela outra parte que te atormenta. Vai ouvir quando eu quiser e calado. Outro dia. Tá livre. Vai embora. Feche as cortinas quando sair.<br />
</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-27494718474209680392009-12-04T10:10:00.002-02:002009-12-04T10:26:46.223-02:0034<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.hephesto.com/agrega/wp-content/uploads/2008/12/bolsa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="http://horadaestrela.files.wordpress.com/2007/10/cabelos-ao-vento3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" er="true" src="http://horadaestrela.files.wordpress.com/2007/10/cabelos-ao-vento3.jpg" /></a><br />
</div>Era tudo pose. O cabelo dramaticamente organizado em camadas que balançavam ao vento. A bolsa, réplica de marca famosa, carregava um telefone celular pré-pago, batom, lixa de unha e uns cacarequinhos bobos que de nada serviam além de dar volume ao couro - de seringueira - marrom. <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">O ônibus sacolejava e em igual sacolejo estavam sincronizados os cabelos e os badulaques dentro da bolsa. Não era necessário olhar raio-X para saber o que carregava a bolsa muito menos para saber o que estava dentro da cabeçazinha que sustentava as madeixas loiro-envelope. Desceu do ônibus e num salto cuja sustentação humana seria impossível em condições normais e, atravessou, fora da faixa, a avenida tão comprida quanto uma belém-brasília da vida. <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><em>Do nada</em> veio uma van-kombi-perua e atingiu os saltos, os cabelos e a bolsa; saltos e bolsa foram atirados ao longe e os cabelos caíam lentamente e balançados por um zéfiro. Em menos de vinte e oito segundos uma multidão estava ao redor da cena do acidente. <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">A moça levantou, disse estar tudo bem, conferiu as unhas exageradamente polidas e vermelhas, retocou o batom e terminou de atravessar a avenida. Nada sofreu de grave além de um corte superficial na testa perfeitamente curável com band-aid e mercúrio cromo. Era tudo pose.<br />
</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-13215046697247694612009-12-01T14:54:00.000-02:002009-12-01T14:54:43.457-02:0033<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTTLxb01wsR5wC2XJlXLyezO5S8puyjpGc2UM4sj9buVEYOp-kmo2cM3QVRiYAVbVeS2_X267lsLVXTlAIjoEP6eK38WDXbyh1g1NVPDuDMB4dVSrmQ0yMLSO2ObNWmpS-BjIGkY4J-q8/s1600/mpasilenceofthelambsposter.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTTLxb01wsR5wC2XJlXLyezO5S8puyjpGc2UM4sj9buVEYOp-kmo2cM3QVRiYAVbVeS2_X267lsLVXTlAIjoEP6eK38WDXbyh1g1NVPDuDMB4dVSrmQ0yMLSO2ObNWmpS-BjIGkY4J-q8/s200/mpasilenceofthelambsposter.jpg" yr="true" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong>Paz</strong> <em>confortavelmente entra pelos meus ouvidos olhos pés mãos me conforta massageando tudo aquilo doía lá dentro de mim não era tranqüilo não era bom. Paz invade constantemente meu ser e vai tomando meus pés da onde eles deveriam estar presos ou andando. Paz me desconforta me incomoda me irrita me tolhe me mata me escalpela me desorienta me deixa ... em paz. </em><br />
</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-28374056015818344952009-11-26T15:27:00.006-02:002009-11-26T16:43:45.469-02:0032<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIIMvYKtVPILPkiBNS9b7EJj4O2_bimqFP6dqJUxza4QjQ94BAvFoTMiU-Gf6rVmKQdn9EeNXhJyzLyiL1PurlNLfTilwXWs7uB-roPYEtwSAnWqn4FVeCyP92Ebl9WkW8CcsRcNLK_js/s1600/88466825.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0A5In__A1ihGnl6vKO4ouuOzstFMv_IOn5I6-fKFcDxLLLib4cGvuDxh1sCnHMkIaGVCdKb3oLAsxe78eIBnsuiHTzjJjluwUI_DKn9jMeXnIaPxpZh_G9EaywGliCUDFyjQUdmUvsQQ/s1600/88466825.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0A5In__A1ihGnl6vKO4ouuOzstFMv_IOn5I6-fKFcDxLLLib4cGvuDxh1sCnHMkIaGVCdKb3oLAsxe78eIBnsuiHTzjJjluwUI_DKn9jMeXnIaPxpZh_G9EaywGliCUDFyjQUdmUvsQQ/s320/88466825.jpg" yr="true" /></a><br />
</div>Após quase um ano de namoro e quatro meses morando juntos, finalmente o pedido foi feito. Na sala do nosso apartamento, que fazíamos questão de deixá-la sem móveis; apenas um aparador de vidro cuja única e exclusiva função era guardar as chaves do carro. Saí do banho e fui surpreendido por um abraço tão forte que se não fosse a força adquirida em anos de exercícios físicos teria explodido minhas costelas, abraço tão forte que me tirou o ar. E nem era preciso me abraçar forte pra me tirar o ar, sua singela fala ou singelo gesto, qualquer um que fosse, era forte e me deixava no mesmo patamar de alguém com um sério enfisema pulmonar.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esbarrei a mão no aparador e o mesmo tombou, jogando as chaves no chão e se despedaçando em milhares de pedaços nos tacos de madeira. Ainda abraçados e ainda "enfisêmico", vi tudo aquilo em câmera lenta; cada pedaço sendo jogado longe, cada pedacinho sumindo na claridade que o sol das cinco fazia no chão da sala. Mas não nos preocupamos. O pedido se despedaçava no meu ouvido da mesma forma e na mesma frequência em que o vidro do aparador se espalhava no chão. <br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sua cabeça estava colada a minha, sua voz entrava de maneira lenta e fracionada enquanto eu observava o mais ínfimo pedaço de vidro escapulindo e quicando pra fora da janela do apartamento. Com sua cabeça colada a minha, fiquei com medo de pensar qualquer coisa que estragasse o momento e então imaginei a minúscula lasca de vidro caindo no topo do sorvete do menino que passava sete andares abaixo e após engoli-la foi levado às pressas para o pronto socorro. Uma vez que sobreviveu a terrível sensação de comer vidro foi levado para casa e como recompensa por ter sido um bom garoto no hospital, ganhou outro sorvete. Foi o que pensei para ficar calado por um tempo.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No momento o corpo ficou desconexo com os sentidos mentais, era mesmo o pedido que eu queria ouvir desde quando passamos a morar juntos, e finalmente foi feito. Ao me soltar, descolei lentamente do seu corpo e percebi que havia molhado toda a camisa azul clara que eu havia passado na noite anterior, para uma reunião especial. Pedido feito, pedido aceito. Casal feliz.<br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Na lista de presentes de casamento uma nota foi feita no verso - não por mim - e se lia:<br />
<br />
<em>Por motivos de ataques histéricos, momentos de alegria exacerbada e com o intuito de evitar engasgamento de outrem, agradecemos se aparadores de vidro não forem dados como presentes.</em><br />
<br />
<em> Atensiosamente, o casal.</em><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
Meus amigos ficaram preocupados e com receio de que violência doméstica pudesse ser algo praticado com frequência e entusiasmo pelo casal e, eu tenho sempre que imaginar coisas diferentes a todo momento que estamos de cabeça colada, senão além de destruidor de objetos ainda serei tachado de estar obcecado por meninos com sorvete. E só para constar, a sala continua vazia.<br />
</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-1816112478559778082009-11-13T17:15:00.009-02:002009-11-13T17:23:41.953-02:0030<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNTYk_tHoGW_4pHi8EQH-5HMOlfr-X412VIrtS5NB4xeXdTCa1p_BF-Iei8VStHs1mJU5a_d8ow57feiuIh3cMzNVqpQ-e6uiE2nYQSzgAtQ53Gs_UeHC2AkZpeTddQUw4idDKryCxWKE/s1600-h/moustache.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNTYk_tHoGW_4pHi8EQH-5HMOlfr-X412VIrtS5NB4xeXdTCa1p_BF-Iei8VStHs1mJU5a_d8ow57feiuIh3cMzNVqpQ-e6uiE2nYQSzgAtQ53Gs_UeHC2AkZpeTddQUw4idDKryCxWKE/s320/moustache.jpg" /></a><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Língua e linguagem são coisas que me espantam certas vezes. Ontem durante uma conversa não mais que genial ou não menos que estúpida ou vice-versa, fiquei questionando algumas palavras de nossa querida língua portuguesa, língua esta cheia de aspectos confundíveis e até dolorosos - aos olhos e ouvidos.<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">A palavra em questão é buceta. Sabemos que buceta vem de bolseta, bolsa pequena e que foi relacionada - quem sabe por qual motivo, não é minha gente? - ao orgão genital feminino.<br />
</div><div style="text-align: justify;">Que dizer da palavra maneta? Maneta é o indivíduo que não possui mão; perneta não possui perna e por aí vai. Por aí vai? Não! Além de buceta temos a punheta, que poderia ser perfeitamente um sujeito sem punho, um caso menos fortunado de maneta, o sem mão.<br />
</div><div style="text-align: justify;">O sufixo ETA então sugere falta de algo. É isso queridos professores lingüístas? Não precisamente, considerando que maneta e perneta são termos informais para nos referirmos aos alguma-coisa-eta. Punheta: mais informal impossível e trágico, dramático:<br />
-<i> Pobre menino punheta! </i><br />
<i> </i>Não vou discorrer sobre a ambiguidade da frase acima que é quase paradoxal. Significando então a falta de algo, o que faltaria para o pobre (ou para a pobre) buceta? Buço minha gente! Muito buço. Eu, como exemplo, sou um buceta desde sempre, já que nunca tive um buço proeminente e piloso.<br />
</div><div style="text-align: justify;">Citei acima que nossa língua possui aspectos confundíveis, e realmente possui. Se buceta designa mesmo alguém sem buço e poucos sabem - ou se significasse e poucos soubessem - teria-se muito problema. Imagine só a seguinte cena: <i> </i><br />
<i>-Mamãe, finalmente conheci um rapaz buceta! </i><br />
<i>- Sério minha filha? Que bom isso! Pelo menos não terás problema com sopas no bigode de teu marido.</i><br />
</div><div style="text-align: justify;">Isso ficaria pior ainda se levando-se em consideração outro sufixo de igual complexidade no caso de buço: o UDO/A.<br />
<i>Frida Khalo </i>(deve estar se revirando no túmulo, com meus perdões)<i> foi uma artista bucetuda. Seu buço piloso era um de seus atributos físicos mais chamativos.</i><br />
</div><div style="text-align: justify;">Termino o texto de hoje desapontado e confuso; com quase vinte e dois anos de idade ainda sou um buceta e mais ainda, tem mulher muito mais bucetuda que eu.<br />
</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-70769089409088663892009-10-27T20:07:00.001-02:002009-10-27T20:19:05.678-02:0029<div style="text-align: justify;">... e do nada virou para o outro sofá, procurando alguém para comentar aquela cena engraçada que tanto o fazia rir. Era um hábito comentar as melhores cenas de tudo o que passasse na televisão. Mas, para a tristeza do momento, o sofá estava vazio.<br />
</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-62752748507040625272009-10-01T23:06:00.000-03:002009-10-01T23:21:32.119-03:0026<div style="text-align: justify;">Da varanda térrea do sobrado na avenida acima da minha, D. Joana via tudo. Tudo o que passava, o dia todo. E não era pouca coisa. Soube que na época que a avenida era rua e D.Joana era moça e não era dona de nada, nem de si, havia um rapaz. Sim, um rapaz que todo dia lá perto da varanda passava com caixas. Da feira. E Joana olhava, amava, suspirava e quando não o via, chorava, peito chiava, soluço uivava.<br />Começaram a namorar, ela da varanda, ele da calçada. Ela não descia, ele não subia. E namoro havia.<br />Um dia a graça acabou. O rapaz, de tanta caixa carregar, encaixotado acabou. Joana logo com o dono da cartório se casou. A mãe morreu. Marido mudou. Virou D. Joana e com sua varanda, olhando a rua, lá ficou.<br /></div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-49813503634150109522009-10-01T23:01:00.000-03:002009-10-01T23:17:33.893-03:0025<div style="text-align: justify;">- Por você mantenho meu outro eu. M'eu aventureiro que corre riscos e rabiscos. Subindo prédios, caçando o sol, colorindo o céu. Rabiscando mesmo. Por você eu concedo à esse outro eu, o poder, dever e direito de ser eu sempre que você quiser. M'eu calmo quiçá lento preguiçosamente dorme nos seus braços desconfortavelmente em qualquer posição ou na fila de qualquer pão. Mas m'eu é seu e não meu.<br /></div>- Vamos tomar café?Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-76926508514958681942009-09-28T19:32:00.000-03:002009-09-28T19:35:19.515-03:0024<div style="text-align: justify;"> "If I take you from behind and push myself into your mind, when you least expect it, will you try and reject it? If I'm in charge and I treat you like a child, will you let yourself go wild? Let my mouth go where it wants to. Give it up, do as I say. Give it up and let me have my way. I'll give you love, I'll hit you like a truck. I'll give you love, I'll teach you how to. I'd like to put you in a trance, all over me ..."<br /></div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-7873947605197020102009-09-10T10:49:00.000-03:002009-09-10T11:02:06.098-03:0023<div style="text-align: justify;">Bagagem extra. Extra. Preciso dela? Não preciso dela? Preciso. Não. É extra. Mas é fundamental. Como diria alguém que conheço, um <span style="font-style: italic;">plus. </span>Não falo de malas, pochetes ( muito menos pochetes, ha!), e afins. Falo de conteúdo extra. Se a porra da mala é uma metáfora, sei lá. O papo aqui não é alfândega. Se bem que alfândega seria algo interessante de ser colocado aqui nesse texto, como uma barreira à bagagem extra. Algo que confiscasse saca? Como aquela sua professora chata que confisca seus gibis na sala de aula e impede que você exerça sua criativade, seu senso artístico. Sim, a tal da alfândega é um saco. Saco. O papo era mala e eu parei em saco. Aliás o papo não era mala, e sim conteúdo extra, o <span style="font-style: italic;">plus</span>. Mala era só metafóra pra bagagem extra e tal. Bagagem extra pode ser o nome metonímico pra prolixidade, falácia ou no popular, encher lingüiça (agora sem trema). Como eu fiz no caso desse texto inútil que está aqui apenas pelo fato de, eu, Igor, não escrever nada de interessante <span style="font-style: italic;">for years</span>. Tem alguma ferramente nesse Blog que faça papel de alfândega e confisque merdas como esta? Isso sim foi uma bagagem extra. Sem alça. Sem rodinha. Perdeu tempo quem leu.</div><span style="font-style: italic;"> </span>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-15383104802822087202009-08-12T17:58:00.000-03:002009-08-12T18:23:37.409-03:0022<div align="justify">Desci do ônibus e logo levei um susto. Anta Gorda não era mais a mesma. Tudo havia mudado. Seria injusto dizer que a praça estava mais florida que antes ou que o trânsito estava bem organizado e casava perfeitamente com a educação dos pedrestes. Não era tão simples. A cidade pequena que eu havia deixado uns anos antes agora era praticamente outra.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">As diferenças foram sentidas por mim logo quando coloquei os pés no ônibus e percebi o conforto e a qualidade daquela viação. Impressionante! Até a companhia de ônibus estava melhor. Outro nível.</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Passado o susto, ainda na rodoviária, resolvi pegar um táxi, o que anos antes seria considerado o cúmulo da mordomia ou da pobreza de espírito envolvendo aí a preguiça de andar poucos minutos. É possível ainda ouvir, num passado não muito distante, a crítica ferrenha dos habitantes mais antigos, coisas do tipo "não pode ver um carro que vai entrando". Enfim. </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">Enquanto me vangloriava por dentro - meio redundante isso, não? - por andar de táxi e fazer parte de algo vanguardista da cidade, o taxista admirando a minha cara de idiota, perguntou:</div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"> </div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify">- É a primeira vez que o rapaz vem pra Porto Alegre?</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-33475672458574906632009-08-08T15:03:00.001-03:002009-08-08T15:21:58.440-03:0021<div style="text-align: justify;">Segunda-feira muito quente e nenhum pensamento conseguia ser formado por inteiro na minha cabeça, se conseguisse, não durava mais que uma piscada de olhos. Derretia. Calor nunca foi propício pra nada que envolvesse meu intelecto. Nem meu físico pra ser sincero. Pareço um zumbi, morto-vivo ou equivalentes, quando faz muito calor. Estava quente pra caralho.<br /><br />Verão pra mim é insuportável e vovó veio de férias. Por tempo indeterminado. Paciência. Papai reclamava muito da presença da sogra. Pra ele a vinda da vovó era pior que o verão pra mim.No começo meu irmão e eu achavamos legal a idéia de ter nossa avó conosco, um tempo depois começamos a nos incomodar. Tadinha. Mamãe dizia que era precisava muito de todos nós.<br /><br />Ela, vovó, ficava doente sempre. Tinha lapsos de memória. Parecia que ela também tinha a cabeça derretida aos poucos. Ainda assim, naquela altura, nada de tão grave. Aos poucos mamãe foi montando um albúm com legendas logo abaixo das fotos pra vovó lembrar das pessoas da família.<br /><br />Interessante era a reação de minha avó com a albúm. Morria de ciúmes da sua "memória fotográfica", literalmente falando, e todos os dias após o almoço sentavamos, ela e eu, na varanda para ver e recordar daquela gente toda que eu não conhecia. E nem ela. Santa legenda.<br /><br />Passando as páginas do albúm, parou em uma e me explicou, num colóquio surreal, quem era o rapaz de camisa bege e olhos claros. Eu fingia cara de curiosidade quando vovó me chamava para ver o albúm, mesmo conhecendo todos os habitantes dele.<br /><br />Certa tarde, vovó sentada ao meu lado, ficou me olhando fixamente e não sabia quem eu era. Era estranho pra ela. No dia seguinte, a última foto colada no albúm até então, era a minha. O inverno enfim chegou.<br /></div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-13936122062809155192009-08-06T14:48:00.000-03:002009-08-06T14:55:25.256-03:0020-Alô.<br />-Oi tudo bem meu amor?<br />-Oi! Sim, e com você?<br />-Tudo bem, como passou de ontem?<br />-Ah, normal e você?<br />-Normal também. Digo, nem tanto. Sem você nada é normal.<br />-Nossa que lindo!<br />-A propósito, sonhei com você essa noite e...<br />- Me conta como foi? Você se lembra? Como eu estava?<br />-Sim me lembro. Estavamos andando numa praça de mãos dadas, você com aquele vestido branco de alças, mais linda do que nunca...<br />-Que mais? Conta, conta.<br />- Nós sentamos num banco, te dei um beijo e te pedi em casamento. Você deu uma risada, disse que ia comprar sorvete e desapareceu. Estranho, não acha? Alô? Alô?Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-30427371038117660882009-08-06T13:56:00.000-03:002009-08-06T14:56:52.991-03:0018<div style="text-align: justify;">Certa vez eu descobri um segredo da minha mãe. Pode parecer algo simples, corriqueiro, inclusive, hábito apreciado por várias mulheres modernas e outras nem tão modernas e jovens assim, minha tia avó, por exemplo, fazia igualzinho a mamãe, e pasmem, com a mesma pessoa. Mas não imaginava a dimensão daquilo tudo, ainda mais ali, na minha casa.<br /><br />Nunca me esqueci do dia em que mamãe me levou com ela e, ainda por cima, no carro do papai. Coitado. Se arrumou toda, colocou roupa bonita, passou batom, perfume e pronto. Fomos. Mamãe fazendo aquilo tudo com tanta naturalidade me espantava. Não compreendia. E eu, era conivente com aquilo tudo, embora naquela época conivente e canivete não eram muito diferentes pra mim.<br /><br />Andamos por uns quinze minutos, no carro do papai, e finalmente chegamos no tal local. Mamãe se abaixou e me olhando nos olhos disse que se não fizesse isso, dentro de dois meses estaria igual a vovó. Entendi mais tarde o motivo da minha tia avó fazer aquilo também.<br /><br />Perguntei a razão da vovó não fazer aquilo e mamãe me disse que vovó era uma mulher tradicional, já era muito esforço dela ir à manicure, imagina então tingir os cabelos.<br /></div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-71489030789287570822009-07-06T11:06:00.000-03:002009-07-06T12:24:22.984-03:0015<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYmspD2LRka9xr3gqQFoVWUL93ZSt_oskSsnCd0xiRLJVn5jgNBxXfjXCT5VOq0ub-WhwArtTBGg5gg5WaM_XPFEfTySFpcLHw1F3ReH9nNPnoj2GEXQKdBMLriGSKdXZs-q4kkmAp5MQ/s1600-h/Madonna_-_Miles_Away.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 293px; height: 231px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYmspD2LRka9xr3gqQFoVWUL93ZSt_oskSsnCd0xiRLJVn5jgNBxXfjXCT5VOq0ub-WhwArtTBGg5gg5WaM_XPFEfTySFpcLHw1F3ReH9nNPnoj2GEXQKdBMLriGSKdXZs-q4kkmAp5MQ/s320/Madonna_-_Miles_Away.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5355367874694674610" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: justify;">Meu destino sempre é desconhecido. Na mala levo muito espaço vazio. Sempre trago luz mágica cores sabores por isso preciso de espaço. Viajo e nunca volto. Por completo. Um pouco de mim fica lá. O resto vem junto com as coisas da mala. Minha mala sempre quer mais espaço pra caber mais cores e mais sentidos. Meu destino depende de quão vazia é minha mala.<br /><br />-Uma passagem para qualquer lugar por favor.<br /></div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-29248483716830051082009-06-29T17:56:00.000-03:002009-06-29T18:14:26.076-03:0014<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuXZhOoPH5SyOpRsgAoZ9onOd82ZkIRxDVVmtDHkBlSppdAEeIMj4En6StM8HhXk8llgAcmXu0jCaxpz15DbF4YItJX6mJOfkUm1YWikQeRYD7e3XmI44rmTRHxm994mTn1vWMvr_rIiI/s1600-h/des-castelo.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 306px; height: 296px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuXZhOoPH5SyOpRsgAoZ9onOd82ZkIRxDVVmtDHkBlSppdAEeIMj4En6StM8HhXk8llgAcmXu0jCaxpz15DbF4YItJX6mJOfkUm1YWikQeRYD7e3XmI44rmTRHxm994mTn1vWMvr_rIiI/s320/des-castelo.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352859408087009186" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">O pássaro que vejo pela manhã não é verde, mas com muita sede vem da minha água beber. O príncipe não tem cavalo, não é galã de novela e muito menos me defenderia em um duelo de espadas. No jantar não tem luz de velas, a gente bebe cerveja e água pra lavar as louças, o pássaro bebeu. Não vamos passear lá fora sem cavalo e a novela começou. O galã janta com seu amor, bate no vilão e eu invejo o que não sou. Meu reino está bagunçado, não estou valendo um trocado e aqui mesmo a historinha acabou.</div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7593722829450722626.post-4220064045051354832009-06-29T12:17:00.000-03:002009-07-11T23:06:50.900-03:0013<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3B_-bkTKcm7CV9ujM3f1ji9ip4VeIAg25TQhk954WR71Kwq_9lPWX9bbDdLSMYsaVtTjz2rewacgS5X3t0UDMBPOkaZTtS8U2HAh0vH89x10R3II869UJIapzHjkUgZ5gI_xDSm5JV7g/s1600-h/1239643044_praca_7_bh.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3B_-bkTKcm7CV9ujM3f1ji9ip4VeIAg25TQhk954WR71Kwq_9lPWX9bbDdLSMYsaVtTjz2rewacgS5X3t0UDMBPOkaZTtS8U2HAh0vH89x10R3II869UJIapzHjkUgZ5gI_xDSm5JV7g/s320/1239643044_praca_7_bh.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5352855291080882594" border="0" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Ontem amanhã talvez hoje à tardinha, sentado num banco branco bela praça num belo horizonte, vi você passar com pasta, moletom e sapato gasto. Só se sabe quando você passa quando a camisa bem passada casa com o cabelo repartido e a barba bem cortada. Bem sóbrio sobre o banco branco naquela bela praça cheia da gente, e de graça, vejo você engomado andar apressado e carregando com cuidado, sua pasta preta também agitada. De livro à Chico, um mundo velho de sonhos e silêncios ali dentro. Agora você senta no banco e me conta à Clarissa, a saga do você chegando. Suspiro de cansaço. Aquele este esse banco inconfidente, nada confortável e sempre sorridente, foi testemunha mais ardente do nosso terno, ora moletom, primeiro abraço.<br /></div>Igor Maciel Vidahttp://www.blogger.com/profile/15644933946830678139noreply@blogger.com0